Palestra di dialogo – una premessa e un tentativo

By Sailko (Own work) [CC BY-SA 4.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/4.0)%5D, via Wikimedia Commons

Questa settimana siamo ancora in regime festivo e pertanto finirò di assecondare questo andamento anarchico con una nuova proposta. Abbiamo già parlato di dialoghi; abbiamo discusso di legature, di sceneggiature, di intermezzi. Di voci che devono essere riconoscibili. Ne abbiamo fatto qualche thriller paratattico. Basta fare qualche ricerca qui, oppure per la rete; in caso di dubbi i commenti sono a vostra disposizione. Potrebbe bastare?

In teoria, sì.

E in pratica? Ovvio: no. La pratica si affina con l’esercizio: tanto, tanto esercizio. So già che mi direte: si vive bene anche senza dialoghi. Ci sono libri interi che sono monologhi e non serve davvero una cosa del genere. Avete ragione, sia chiaro, ma al giorno d’oggi il linguaggio della televisione e del cinema, fatto di dialoghi, ha cambiato il modo di percepire dei lettori. Qualcuno potrebbe azzardare persino che ne abbia influenzato l’estetica. Ecco perché credo che una buona fetta di mestiere, nello scrivere, passi per i dialoghi. Senza contare che commettere un passo falso in un dialogo è facilissimo, almeno quanto dimenticare che i dialoghi sono fatti dai personaggi e per i personaggi, mai per il lettore.

Dunque?

Vorrei quindi darvi un posto nel quale fare esperimenti e mettervi alla prova, partendo da un invito al dialogo e – magari – da una nota alla quale fare attenzione. Aprite dunque le virgolette (o i caporali, se volete un look più sofisticato) e lasciate parlare i vostri personaggi. Se l’esercizio vi piacerà, dalla settimana prossima potrebbe entrare nella programmazione del blog (non al venerdì, però, per non dispiacere gli aficionados della Biblioteca Scarparo).

Facciamo un esempio

La puntualizzazione – In una scena accade sempre qualcosa; in un dialogo, la cosa che accade è che i personaggi coinvolti modificano i propri rapporti mercanteggiando dalle diverse posizioni di forza e debolezza. Quando ciò non accade, in linea generale, la scena o il dialogo possono essere tagliati senza che la storia ne soffra e spesso è questo che suggeriscono gli editor quando invitano gli autori ad asciugare il testo.

L’invito – «Hai detto che ero speciale. Ma c’è una cosa che non ammetteresti mai: di esserti sbagliato.»

Il mio svolgimento

«Hai detto che ero speciale. Ma c’è una cosa che non ammetteresti mai: di esserti sbagliato.»
«Hai messo in forno la cena?»
«Ecco dove sono speciale, per te.»
Mario aprì il frigo. «Senza mangiare non si campa, se ti pare poco.»
«Sei solo un animale: ti basta la pancia piena per essere felice.»
«Per non essere infelice.»
«Io non mi accontento.»
«No, amore, lo so. Sono vent’anni che non ti accontenti e che fai di tutto perché neppure io lo sia.»
«Ti basta chiamarmi “amore”, vero?, per sentirti la coscienza in pace.»
«Sono un animale, l’hai detto tu: che coscienza vuoi che abbia?»
«Io sono stufa: a me la pancia piena non basta.»
«Davvero? E cosa ti basta?»
«Mi basterebbe un uomo vero.»
«Ah. Quindi per te non sono neppure più un uomo.»
«…»
«Dovrei coccolarti con fiori, baci e complimenti. Farti sorprese e assecondarti in ogni momento. Magari un sacco di regali e vivere solo per te. Parlare ai miei amici solo di te. Indirizzare tutti gli argomenti su di te e lodarti davanti a tutti.»
«…»
«Sbagli tu a pensare che io sia Brad Pitt, come ho sbagliato io a pensare che tu fossi speciale.»
Lei fece un passo indietro.
Mario si scelse una birra e richiuse il frigo. «Mi domando se, adesso che l’ho ammesso, tu ti possa sentire più felice.»